Jede Frucht enthält etwa 250 Kerne. Sie bleiben im Siebe zurück und werden getrocknet. Die meisten werden mit den Schalen in einem großen Lolzbecher zerstampft, zu Bissen geformt und ohne Zutat gegessen. Einige Säcke voll werden auch nach Kapstadt ver­kauft, wo sie beim Kuchenbacken als Ersatz für Mandeln benutzt werden. Schultze, Aus Namaland und Kalahan.

15. Peter Moors Eisenbahnfahrt von Swakopmund nach Windhuk im Jahre 1904.

Wir erreichten den weiten, sandigen Bahnhof und sahen miß­trauisch und verwundert auf unseren Zug, der mit Rattern und Knattern vorfuhr. Er bestand aus einer endlosen Reihe von kleinen, rohen Sandwagen; davor waren fünf oder sieben ganz kleine Ma­schinen gespannt. Wir wurden auf die Wagen verteilt und stiegen ein. Dann ging es langsam mit Fauchen und Stoßen und Klappern hinein ins Land.

Es ging immer bergan, Stunde für Stunde. Soweit wir sahen, war nichts als weißgelbe Sanddünen. Wir standen und hockten dicht gedrückt in den kleinen, offenen Wagen. Von der drückenden .Hitze immer durstig, waren wir eifrig bei unseren Wassersäcken. Am Spät­nachmittage wurde an einer Stelle die Steigung so stark, daß der Zug in drei Teile geteilt wurde, damit er so stückweise auf die mächtige .Höhe käme. Da wir alle Mann nachschoben, kam er glück­lich hinauf. Abends erreichten wir die Äöhe. Hinter uns lief der abfallende, gelbe Sandweg bis zum Meere, das, 50 Kilometer zurück, unten in der Ferne lag. Dicht vor uns stand ein ungeheures, schreck­lich wildes Gebirge.

Ganz nah vor uns und fern und ferner ragten ungeheure, nackte Felsen zum blauen .Himmel empor. Einige waren von der Abend­sonne beschienen und leuchteten hell und hart; andere, der Sonne abgewandt, drohten finster und fürchterlich, oft dicht über uns. Hier und da hatten alte, ungeheure Mächte gewaltet, Stücke vorn Felsen abgeschlagen und in die Tiefe gestürzt; andere Stücke hingen in ungeheurer Höhe, als ob sie jeden Augenblick abstürzen wollten. Wir sahen keinen Strauch, nicht einmal einen Grashalm, und kein Tier. Nur wir Menschen rollten auf unseren knarrenden Wägelein durch das ungeheure, tote Wunderwerk.