Neue Lyrik
von Ernst Ludwig Schellenberg in Weimar
it stiller Freude und wachsender Anteilnahme las ich die „Ausgewählten Gedichte" von Martin Boelitz (Verlag Fritz Eckardt, Leipzig). In diesem Buche ist ein mildes, gütiges Klingen, eine sanft werbende Melodie. Boelitz geht ruhig, unbeirrt seines Weges; das laute Feldgeschrei mancher Modernen vermag ihn nicht zu bestimmen. Eine starke, keusche Ehrlichkeit ist in ihm wach, und so singt er seine Lieder, weil ihm das Herz gebietet. Die Revolution der Lyrik, die jetzt wieder proklamiert wird (als ob' sich solche Bewegungen nicht längst vorbereitet hätten und durch die natürliche Entwickelung bedingt wären!) ist jedenfalls äußerlich nicht bei Boelitz zu finden; diese Selbstbezwingung, die Erkenntnis seiner Grenzen macht ihn lieb und schätzenswert. Der Deutsche verlangt vor allem Tiefsinn und ist schon entzückt, wenn jemand mit schwermütiger Miene Unsinn orakelt. Als ob ein innerlich geschlossenes, bezwungenes Kunstwerk nicht an sich schon hochpreislich wäre! Auch wenn es ein schlichtes Lied ohne mystische Nebenabsichten ist! Boelitz ist weit entfernt von Süßlichkeit; ihm wohnt eine männliche Kraft inne. Manche seiner schönen Verse zeugen von Ringen und Überwindung.
Ich will aus dem sorgfältig gedruckten Buche, das mit einem Bildnis des Dichters geziert ist, nur einige Gedichte mit Namen nennen, die mir besonders wertvoll erscheinen: „Über goldnen Ähren", „Wanderung", „Um die zwölfte Stunde", „SommersckMile", „Verfärbtes Laub", „Das Dorf". „Abend", „Melancholie". Und als Probe stehe hier das köstliche, schlichtinnige „Lied der Frau" mit seiner keuschen Hingabe:
Wer hätte gedacht. Daß die Rosen so schnell verwehen! In einer stillen Sommernacht Ist es geschehen.
Klingen und Singen War unsre junge Seligkeit, Ein Spiel mit goldnen Ringe In süßer Heimlichkeit.