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H a M b u r g n a ch dem Brande.
Zerstreute Skizzen vün G. S.
I.
Der eigentlich pittoresken Punkte und Massen, welche Hamburg während des Feuers und unmittelbar daraus darbot, werden immer weniger; nicht lange, so fallen auch die letzten standhaften Mauerblöcke, die der Wuth einen furchtbaren Trotz entgegen gesetzt haben, diese hohen, bohlen Giebel, diese einzelnen schmalen Wände, diese Pyramiden und Zickzacke und diese Reste von Thurm und Kirchen. Bald wird Alles Ein großer, kahler Scheiterhaufen sein, zwischen welchem die schattenlosen weißen Straßen vor Grauen sich selbst den Weg zu kürzen scheinen. Dann erst ist die Stätte traurig cmzusehn; jetzt findet das Auge noch Nuhepunkte, auf denen es hasten kann, wenn auch nur um dem Gedanken, eine Augenweide darzubieten, auf welcher Leid und Trübsal freien Lauf finden. So lange noch allnächtlich die rothe Gluth auflodert und hie und da im Mondlicht und, stiller klarer, Luft der dichte, blaue Dampf emporkräuselt; so lange die monotonen Stöße der pumpenden Spritze noch ertönen; so lange der Blick noch aus zwei große mächtige Ruinen, eine von St. Petri, eine andere von St. Nicolai stößt, wird der Wandrer mit Wehmuth vor diesem Schauplatz der Verwüstung weilen. Aber dann, wenn nichts ist wie Eine Masse, Schutt auf Schutt, Trümmer über Trümmer, wenn die Menschen darüber hinweggckrochcn sind, wie flüchtige Ameisen über einen zerstörten Bau, dann wird eS häßlicher und trauriger sein wie eine Sandwüste. Die Künstler scheinen das sehr richtig vorauSzufühlen. Biow sitzt im hellen Sonnenbrande, in der