Friihlingslied.

Die Kinder tappen im Grase herum Und sehn sich die schillernde Welt an: Der Vater denkt in seinem Sinn, Es kommt doch Alles aufs Geld an.

Die Mutter freut sich bald über deu Hans, Bald über die kleine Grete; Der Vater denkt, am Liebsten wär' mir 'Ne Gänseleberpastete.

Die ganze jugendgcschwellte Natnr Ergießt sich im Frühliugschore; Der Vater gähnt nnd meint, v süß' Ich doch an meinem Comtore.