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?ie Rosen flattern im Winde, Die Blätter fliegen nmher, Und in den Promenaden Weilt keine Wärterin mehr,

Sie flüchten mit ihren Kindlein Hals über Kopf in's Hans, Denn wenn ich mich nicht irre, Sieht's sehr nach Regen aus.

Die armen Schätze stehen Verlassen an der Bank; Die Liebsten sind verschwunden, Das ist so kurz als laug.

O Regeu, böser Regen, Wie manches Glück dn störst, Wie manche brave Wärtrin, Der dn das Herz empörst.